Hoy entendí por fin que el corazón es un camino sembrado de corazones.
Los escogemos por su tamaño, por sus destellos, por su peso, por sus salpicaduras, por sus cavidades, por sus tristezas largas, por sus arritmias, por sus lunas, por sus domingos
A veces es inevitable llevárselos al pecho para no pisotearlos y andar con todos ellos a la vez, como si fueran relojes que marcan distintas horas.
No son condecoraciones; no son piezas de colección.
Son voces insepultas que nos gritan desde los subsuelos para que les digamos que las vemos, que las oímos, que su anónimo latir es algo para alguien. Nos jalan los cordones de los zapatos; nos dicen en su idioma de sístoles y diastoles que somos lo mismo, idénticos en doler, idénticos en latir, idénticos en vivir, idénticos en morir.
Son voces insepultas que nos gritan desde los subsuelos para que les digamos que las vemos, que las oímos, que su anónimo latir es algo para alguien. Nos jalan los cordones de los zapatos; nos dicen en su idioma de sístoles y diastoles que somos lo mismo, idénticos en doler, idénticos en latir, idénticos en vivir, idénticos en morir.
Realmente no me importa que estén llenos de lombrices ni que me manchen la camisa con sangre.
Son como todos los corazones: sólo quieren estar y ser lugares. Con eso les basta para continuar o desistir.
Si ves un corazón tratando de cruzar a saltos la calle y no encuentras a su dueño en ninguna parte, por lo menos déjalo en la orilla para que no lo aplasten los automóviles y los transeúntes.
Es lo mínimo.
Es lo mínimo.
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