MADRE MADRE

(A mi amigo "El dos Veces"
y a todos los niños y niñas víctimas de la pasta base)

Madre el corazón de muro raspado

se me fue de nuevo a las esquinas
Madre vendí los zapatos de colegio
y me duelen tanto los pies

Madre está lejos
y no oye el grito mío
Madre madre qué vamos a hacer

Una más, tan sólo una más
la última de la última 
Una no es ninguna

Madre madre la vida tiene prisa
Madre madre la muerte también

Todos los caminos han quedado atrás  
Madre todos los caminos 
Madre qué vamos a hacer

Una más, tan sólo una más 
Una pipa más y nada más
Sólo una, madre luna 
Una no es ninguna

Madre madre ven por mí
Soy sólo una huella que nadie ha dejado
Soy sólo un fantasma que tirita de angustia 
en los sitios eriazos

Madre Madre usted no está conmigo
Madre Madre qué vamos a hacer
Madre mía por qué me has abandonado

Una más
Tan sólo una más
Una pipa más
y nada más

La última última 
Sólo una más, madre 
Madre luna
Una no es ninguna

Madre el corazón de muro raspado

se me fue de nuevo a las esquinas
Madre vendí los zapatos de colegio
y me duelen tanto los pies

Madre madre la vida tiene prisa
Madre madre la muerte también

SIEMPRE HAY FAROS

Cuando el silencio arrastra palabras
y las palabras se dejan encantar por el silencio
el corazón no es más que otra prenda de vestir
que se dobla y se guarda para mejor ocasión

Cuando el amanecer es una grave ofensa
y el vacío nos succiona como un mar embravecido
se deja de creer en las lágrimas del ser amado
y enmudecen todas las voces que ayer nos nombraban

Cuando los semáforos tienen más de tres luces
y pareciera que nos vigilan las cámaras de televisión
Vamos deprisa con las manos en los bolsillos
sin saber si estamos dormidos, muertos o desnudos

Cuando el espejo no aporta ninguna evidencia
y el baño es mucho mejor que la cama
Se nos han borrado hasta las huellas dactilares
y de nada sirven las migas de Hansel y Gretel

Cuando llegar al dormitorio es una proeza
y en el fondo sabemos que están cayendo las últimas hojas
Cuando ya no hay dónde esconderse
pero en realidad nadie nos está buscando

Cuando la gente nos mira extrañada
y ni siquiera interesa guarecerse de la lluvia
Cuando no nos devuelven la llamada
y no hay modo de improvisar una salida

Cuando en pleno vuelo nos damos cuenta
que no funciona el tren de aterrizaje
El sol se declara en huelga de rayos caídos
y nadie viene a decirnos "todo está bien, duérmete ya"

Siempre hay faros en el mar
siempre hay faros en la piel
siempre hay faros en la sangre
siempre hay faros bajo el mar

SOLÍA ABORDAR TRENES DE CARGA

Yo solía abordar trenes de carga rumbo a ciudades de calles esmaltadas por el llanto de las lunas 

Casi siempre llegaba cuando el vino se había acabado
y a nadie le quedaba saliva para derrochar en conversaciones que duraban hasta el amanecer

Entonces la lluvia era como una novia que llegaba al altar sin el consentimiento del padre 

Mis ojos negaban al sol
El sol me insultaba

Las hechiceras me sanaban de terribles dolores que en realidad nunca había padecido 

Mis destinos eran siempre capitales de  países en guerra

ENTRE PALABRAS GASTADAS

"Niña con traba", Gina Intveen, Chile

A veces
me da tanto miedo 
gastar las palabras 

Pero es sólo miedo
Nada más que miedo
No hay que hacerle caso

Qué imprudencia
haberlas dicho
ante ti

Pero me siento tan nuevo 
entre palabras 
gastadas

PUENTES COLGANTES

Cuando yo era niño
solía mi padre obligarme a cruzar

frágiles puentes de madera
sin barandas
que atravesaban de orilla a orilla 
los caudalosos ríos del sur

Acabo de cumplir

medio siglo de vida

y todavía no tengo claro

si maldecirlo 
porque soy tan cobarde
o darle las gracias 
porque soy tan valiente

DOMINGO

"Desnuda de espaldas", Joan Marti Aragonés, de la Colección "Figura Humana II"

Como regresan a la memoria
los rostros de aquellos con quienes alguna vez bebimos vino en copas de buen cristal
tu sombra emerge intacta de ti 
con esa impune solemnidad que tiene la mañana

Alguien se ha dado el trabajo de guardar 
en una jarra ladeada de infinitos
todas las lágrimas de los postulantes al olvido
para ir con ellas regando en silencio
los árboles que han perdido la intención de florecer

Es domingo
Los amantes estiran las sábanas de sus sepulcros
Todo está al alcance de la mano
Pero todo queda demasiado lejos

QUE NO PUEDE SER CIERTO

Arunas Rutkus, Lituania

Yo era un lugar
al que tú regresabas
desde la sangre
o desde el aire
multiplicada
como una sílaba


Y ahora que nada vuelve
y a que nada vuelvo
parece que cada palabra
encierra un secreto
tan terrible o tan hermoso
que no puede ser cierto

COMPLETITUD

Pintura de Arunas Zilys, Litiania

Y después de ser el sol y mucho más
me vuelvo trébol de cuatro penumbras

Es absurdo tratar de regresar
a un lugar que ya no existe

¿Qué habrá entonces
para después de la completitud?