UN PAÑUELO QUE SEPA DECIR ADIÓS

Hay que salir a buscar
un lugar con más dónde
una flor que no muera de espanto al momento de brotar
un nada es igual a nada
una noche sin lunas de segunda mano

Hay que mandarse a hacer
un después a la medida de nuestros abismos
un pañuelo que sepa decir adiós
y una puerta que en caso de emergencia
también sirva como tabla de salvación

VENGO DE UNA CIUDAD NO FUNDADA

Imagen: "Morality", de Sergio Carlos Spinelli, Argentina

Vengo de una ciudad que no existe
donde la gente se desplaza en triciclos azules
un lugar de cartografías precarias
en que las mujeres no necesitan afirmarse el vestido porque hasta el viento es sutil
una ciudad sin tumultos, sin oficina postal y casi sin monumentos

Es una ciudad que va cambiando de nombre y de gente
para que nadie la pueda olvidar
para que nadie la pueda recordar
para que nadie pueda entrar
Y para que nadie pueda quedarse

Vengo de una ciudad jamás fundada
de la cual todos hemos sido seremos desterrados
Vengo a hablaros desde la orilla de una lágrima no vertida
a hacer preguntas que no tienen respuesta
y a dar respuestas a preguntas que nadie ha hecho

Voy hacia una ciudad que tampoco existe
una ciudad donde los ríos no arrastran cadáveres
y donde soñar es bastante más que jugar a morir
Voy con mi canasto de flores aún no cortadas
a cubrir de pétalos las calles del silencio

¿QUÉ HABRÁN QUERIDO ELLOS QUE NO SUPIÉRAMOS?

Imagen: Víctor Zavaleta, Argentina

Alguien se arrojó esta mañana desde un octavo piso
Alguien que también tuvo sus motivos y sus azares

Alguien de pasto y calendario con círculos azules
Alguien de caligrafía y domingos de abuelita

La brisa arrastra las hojas del diario de ayer
La brisa no sabe que a veces la tristeza forma coágulos

¿Qué habrán querido ellos que no supiéramos?
¿Qué habrán querido ellos que no sintiéramos?

¿Tendrán miedo a que un ángel intente respiración boca a boca, ala a ala, lágrima a lágrima?
Me alejo del sitio del suceso pensando que esos muertos son besos recién dados

TU VOZ ME HABLÓ ANTES QUE TU BOCA

Fotografía: Angharad Segura Tejera, España


Pudiste ser el aire, una altitud
la paloma que se guarda el mensaje
tomar asiento en el celaje

Pudiste ser sólo una víspera
el trance hipnótico de la prontitud
otra víscera menos

Pudiste prescindir de lo blandido
suspender el alborozo de mi sangre
no saber de mis texturas

Pero tú y yo ya somos una misma tarde
Y tu mirada llegó antes que tus ojos
y tu voz me habló antes que tus labios

POR WALDINA MEJÍA, POETA HONDUREÑA EN HUELGA DE HAMBRE CONTRA LA CORRUPCIÓN

Quería partir este post con alguna de las clásicas fórmulas de buena crianza que tan pródigamente nos ofrece el lenguaje para no decir nada que en realidad importe. Me refiere a tentaciones del tipo "hoy le cederé la palabra a la poeta vasca Silvia Delgado Fuentes".

Pero es mentira: la palabra no se cede, la palabra no cede, la palabra es la palabra.

Como las circunstancias no están para el despliegue de galanterías, escuchemos a la propia Silvia.

No te cedo la palabra sino el grito

Mauricio



Dice Silvia que Waldina Mejía, poeta hondureña, está en huelga de hambre en las instalaciones del Congreso Nacional de Tegucigalpa junto con fiscales y diversas organizaciones para exigir que se presenten ante los tribunales de justicia varios casos de corrupción cometidos por ex funcionarios públicos .
Dice Silvia que cuando supo que Waldina desclavó las palabras para hacerlas piel y hueso y vísceras, para derramarlas, cuando supo que en Honduras, una poeta cuenta versos en ayunas, cuando supo esto se sentó en medio del ruido de sus pensamientos y se pidió a sí misma silencio.

Patria

Aquí tenemos el corazón sellado a miedo y lodo.

Con el helado espanto de res en matadero
vemos cómo mutilan a la patria
y asesinan sus sueños
desde siempre

hijo mío, desde siempre
esta hilacha de patria que queremos
porque nos engendró el barro de su dolor
es la cosecha diaria del bandido

y en las aguas sangrientas del dinero
mueren de hambre los hijos de los hombres
y pululan en paz los asesinos.

Pequeño mío,
pájaro florecido del dolor,
cuando a usted le toque ser un hombre
¿cómo será la patria?
¿hoguera enardecida, fuego fatuo?
¿será mejor Usted de lo que nosotros hemos sido?(1)
1: Poema de Waldina Mejía

TREN DE ATERRIZAJE

"Silencio, recuérdame", Isis de Lázaro Cubillas, Cuba



Cuando el silencio arrastra palabras
y las palabras se dejan encantar por el silencio
Cuando el corazón no es más que otra prenda de vestir
que se dobla y se guarda para una mejor ocasión

Cuando el amanecer es una grave ofensa
y el vacío nos succiona como un mar embravecido
Cuando se deja de creer en las lágrimas del ser amado
y de pronto enmudecen todas las voces que ayer nos nombraron

Cuando los semáforos nos salen persiguiendo
y nos vigilan las cámaras de televisión
Cuando vamos deprisa con las manos en los bolsillos
sin saber si estamos despiertos o desnudos

Cuando el espejo no aporta ninguna evidencia
y el baño es mucho mejor que la cama
Cuando se nos borran hasta las huellas dactilares
y vemos que no hay migas que indiquen el camino de retorno

Cuando llegar al dormitorio es una proeza
y no advertimos que están cayendo las últimas hojas
Cuando ya no hay dónde esconderse
y en realidad nadie nos está buscando

Cuando la gente nos mira extrañada
y ni siquiera importa guarecerse del turbión
Cuando no nos devuelven la llamada
y no hay manera de improvisar una salida

Cuando en pleno vuelo nos damos cuenta
que no funciona el tren de aterrizaje
Cuando el sol deja de funcionar
y nadie viene a decirnos todo está bien duérmete ya

RIELES EN EL MAR

Fotografía http://seminarioymemoria.blogspot.com/

A Ana González de Recabarren

Lágrimas de barcos y locomotoras
oxidaciones que palpitan
burdas imitaciones del noble sigilo
rieles en el mar

Hélices partiendo el aire a rebanadas
llaveros que alguien guardó en un cajón
cuerpos despojados hasta de suelo
asepsia del especialista

Astrágalos que lloran
tibias que debieron aprender a decir
vastedades agraviadas
muerte al interior de la muerte

Sillas que brotaron en la espera
búsquedas sin agujas ni pajares
rieles en el alma
rieles en el mar

NO HAY DÓNDE PERDERSE

Imagen: "Preparada para bailar", Gina Intveen, Valparaíso, Chile

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles
(Juan Gelman)


Entre el mar y la mar
entre el fusil y la daga
entre el cielo y la tierra
entre el éxodo y la diáspora
entre el oleaje y la resaca
entre un puerto y una puerta
entre el recuerdo y la memoria
entre el apuro y la prisa
entre el rescate y la salvación
entre Adán y Eva, entre Zeus y Hera
entre el ojo y la mirada
entre el espíritu y la materia
entre un velo y una vela
entre el desquite y la venganza
entre el pudor y la verguenza
entre el vacío y la nada
entre el pan y la hogaza
entre un barco y una barca
entre de Rokha y Winett
entre el insulto y la blasfemia
entre el hielo y la escarcha
entre el látigo y la rienda
entre el descontento y la rebelión
entre un espejo y una ventana
entre un dios y una diosa
entre el animal y la fiera
entre el asalto y la invasión
entre los cuerdos y las cuerdas
entre Padre y Madre
incluso entre lo que yo soy y la que tú eres
ustedes me van a disculpar
pero no hay dónde perderse

UNA MUJER EN LA VENTANA

Imagen: "Mujer en la ventana", de Leslie Carolilin Campos García, Chile


Una mujer en la ventana
funda una mirada irreprochable
recoge con sus ojos los aromas del silencio
redime de la nada unas flores de seda
juega con hilos de luz
regresa a lugares que aún no existen

Una mujer en la ventana
se deja alcanzar por los decires
conversa con sus duendes
cursa señales de humo
suscita intimidades
corretea los cirros de la tarde

Una mujer en la ventana
deposita un beso en un espejo distante
planea sentir y sentirse
piensa en los husos horarios
guarda algo en un sitio que luego olvidará
ordena sus tactos de mayor a menor

Una mujer en la ventana
repara en los naranjos
se asoma al aguacero
sostiene con la mano un firmamento que la contempla
se pone a disposición de una brisa que la interroga
con una voz que no conoce pero que recuerda

NOS VEMOS EL SABADO 12 EN EL "OFF THE RECORD", DONDE CANTAN LOS POEMAS

Sábado 12 de Abril, 22 horas, en Restaurant "OFF THE RECORD "

"CANTAN LOS POEMAS"
CON JAIME DE LA HOZ Y MARIO LORCA



Dos grandes figuras del arte y la cultura se han reunido para dar vida a un concierto poético-musical en homenaje a la poesía. Se trata del conocido cantautor chileno Jaime de la Hoz y del destacado actor Mario Lorca, quienes presentarán el sábado 12 de Abril, en el Restaurant "OFF THE RECORD", un concierto Poético-Musical titulado: "CANTAN LOS POEMAS".

Creación original de Jaime de la Hoz, "Cantan los Poemas" consiste básicamente en un riguroso trabajo de musicalización e interpretación de poemas de autores chilenos y latinamericanos tales como Gabriela Mistral, Nicolás Guillén, Guillermo Bown, Cecilia Palma y Mauricio Feller, con la virtuosa interpretación musical del grupo "Contrastes" y los relatos dramatizados por el actor Mario Lorca.


Lugar: Restaurant OFF THE RECORD
Dirrección: Antonia López de Bello: 0155
Reservas de Mesas: Fono: 8232803 reservas@offtherecord.cl
Adhesión por persona: $3.000

SOY LA DISTANCIA

Soy esa distancia sin latitudes
que ahora se reparte entre tus horas;
un órgano sin más oficio ni vocación
que la larga espera

Soy tu piel que se alarma,
el desarraigo de tus desarraigos,
el asueto de lo inefable,
la cadencia de tus cúmulos

Soy quien esparce tus nombres
en la jovial brevedad de los días;
la correlación de los tactos,
el riesgo implícito de los asomos

Soy la brisa que declina al rozarte
estribada con promesas al margen de toda lógica;
soy esa voluntad que sin mayor alevosía
anida en la mitad vacía de tu reloj de arena

NO TE QUIERO PARA MÍ

No te quiero para mí sino también para ti, para las vidas
No te quiero en mis rebalsas sino también en los océanos
No te quiero en mis silencios sino también en el silencio
No te quiero en la brevedad de mis palabras sino también en los párrafos largos
No te quiero en mis ojos sino también en mi mirar
No te quiero en la tierra sino también en el cielo
No te quiero nombrada sino invocada
No te quiero de ida sino también de vuelta
No te quiero para que me quieras sino para queramos
No te quiero para que me salves del vacío ni para salvarte de la vida
No te quiero cerca ni lejos sino en camino
No te quiero seca ni mojada, ni para el recuerdo ni para el olvido
No te quiero atada ni desatada, no te quiero dormida ni despierta
No te quiero inconclusa ni terminada
No te quiero de ninguna manera que no sea para ti y para mí, para las vidas

TENGO UN ESPEJO BUENO Y OTRO MALO

Tengo un espejo malo y otro bueno
El primero perteneció a un ángel que nunca tuvo la intención de caer
El otro es obsequio de una anciana que amaba las orquídeas

Tengo un espejo que ríe y otro que a veces llora
El primero es la reencarnación de una ventana que daba hacia el mar
El otro reclama que ya no se refleja en mí como ayer

Tengo un espejo de aire y otro de fuego
A uno le gusta el vuelo rasante de los sentidos
El otro prefiere la carne liberada de hastío

Tengo un espejo grande y otro muy pequeño
El primero es muy gentil pero a veces se queda con mi rostro
El otro tiene más de una razón para estar enfadado

Tengo un espejo viejo y otro nuevo
Al primero le aterra no llegar a tiempo al amanecer
El otro está cubierto de sépalos, aún no tiene opinión

Tengo un espejo de agua y otro de cristal
El primero es una promesa que sólo se cumple al regresar
Al otro nadie le dice lo que tiene que hacer

VOLVER AL AGUA DE LOS NACIMIENTOS

Volver al agua de los nacimientos
como un soplo que abraza la circunferencia
Volver a la membrana de todo lo sabido
sin la incertidumbre de las adoraciones

Volver al agua de los nacimientos
para ser bautizado por otras lágrimas
con aquellos nombres que me dijiste en voz baja
cuando todo latido arrastraba su propia huella

Volver sin llanto ni ansiedad
para lavarme estas manos sucias de memoria
Volver desprovisto de astucia
al ajetreo de un universo en expansión

EXTRAER DEL AGUA LA VOZ QUE YACE DORMIDA EN EL FONDO

Extraer del agua la voz que yace dormida en el fondo
y que nunca sabremos a quién perteneció
Hacerlo también con los árboles que plantamos al soñar
y cuyos frutos sólo podemos recoger con la mirada

Extraer del camino el polvo que levantan nuestros pies
cuando regresamos a los lugares donde un día creímos ser felices
sin saber si existieron o los imaginamos
Hacerlo con cuidado de no dejar huellas sobre las huellas

Extraer de la sed la materia que danza a ciegas
y con ella tropezar en la oscuridad de las búsquedas
hasta obtener la gloria de una simple respuesta
a esa pregunta que jamás hemos hecho

ESTAN SACANDO UN CUERPO DESDE EL FONDO DE SU PROPIA SOMBRA

Están sacando un cuerpo desde el fondo de su propia sombra
y cada vez que lo reflotan se vuelve a arrojar
como si todo lo ocurrido fuera el pálido reflejo de un deseo ajeno

Están tratando de untar con luz el pan de la bruma
para ver si fue cierta esa rosa blanca que brotó en forma de aliento
en la boca de alguien que seguramente también debió morderse los labios

Están vaciando sus bocas de palabras que nunca quiso usar
para cobrar en carne cada olvido y cada falta de ortografía
en un vano intento por rellenar con masilla las grietas de su silencio

Están sacando una sombra desde el fondo de su propio cuerpo
y el corazón de una muchacha que hasta ayer prometía anidar en la espera
es deglutido entero por una indiferencia mucho más feroz que su olvido

OTRO CUERPO OCUPARA UN DIA MIS SILENCIOS

Otro cuerpo ocupará un día mis silencios
como a mí me fuera legada esta brecha que se abre entre sueño y sueño
para que los muertos regresen una y otra vez a buscar los rostros que tuvieron al nacer

Otra voz se hará cargo de mis silencios
tal como a mí me fuera encomendada la tarea de callar por alguien que ya no se sienta en la mesa
y a quien apenas distingo de la nada por una sombra que es la mía pero que no me pertenece

Otra soledad se posará sobre todas mis almas
Otro cuerpo ocupará un día todos mis silencios
tal como se duerme en la cama del hermano mayor la noche en que muere la madre

PÁJAROS EBRIOS

Semillas arrastradas por un aliento anterior a toda sustancia
Semillas de semillas
Semillas que estallan en la mano de quien las esparce
como si el universo fuera el juguete nuevo de un Dios niño
Semillas
sin nada que recordar
sin nada que olvidar

Pájaros ebrios rumbo a un altar que siempre está al final de algo indecible
Pájaros azules sobrevolando frenéticos campos de batalla
Pájaros que han visto interminables hileras de gente aguardando turno para cavar su propia tumba
Pájaros viejos que ya no necesitan un cielo para encumbrarse
Pájaros
sin nada que recordar
sin nada que olvidar

NAUFRAGO CON NAUFRAGA

Aguanieve y aguaviento
silencios aplacados con silencios
Las mejillas como salvavidas
Ella entrega sus bordes, él
sus bordas

Náufraga y náufrago
ella de mirar; él de sus propios espejos.
Algo pasa en altamar:
se van en una barca
niña

Náufrago y náufraga
La marea viva los arrastra
y despoja de olvido
Abordan,
se abordan

Aguanieve y aguaviento.
Algo sucede en la umbría, algo que los hace mirar.
Y no se devolverán, no regresarán
al destino,
al destino

MIS CUERPOS NO ERAN MÁS QUE SUSURROS AMARRADOS A ÁRBOLES

Viento:
aquí vengo yo
Mis cuerpos no eran más que susurros amarrados a árboles
barcos sin itinerario que alguien miraba pasar con los párpados cerrados

Mis bocas inventaron mujeres que se desnudaban bajo la llovizna
para rescatar un beso adivinado, un beso para después del deseo
A veces me pareció ver ángeles y demonios discutiendo en los miradores
A veces mi piel fue un territorio, un lugar

Viento:
déjame tener algo de todas las carnes
algo de todas las aguas
algo de ti, algo de mí

EL AMOR ES UNA ACROBACIA

Hace tiempo que no sale a caminar por el muelle
esparciendo los pétalos de las coronas de flores que sus amantes le envían cada vez que muere
generalmente a mediados de abril
generalmente los viernes

A veces
cuando Dios se quita las gafas y las deja encima de la nube que usa como escritorio
y los pájaros se dan cuenta que volar es algo imposible
a ella le dan deseos de besar a los tragafuegos
de arrojar todas sus pertenencias
de tatuarse asnos en los ojos

El amor es una acrobacia

LA PIEL DEL SILENCIO

Las ciudades que me visitan
quedan tan lejos, tan lejos
que a veces no alcanzan a regresar
y se quedan para siempre
encaramadas en su porción de lontananza
con sus calles estrechas
alisadas por tanto andar mustio de mucamas y triciclos
con sus campanarios que tañen al azur
anunciando misas que jamás se oficiarán

Las distancias que me visitan
quedan tan cerca, tan cerca
que a veces se convierten en mi piel
y se quedan para siempre
arrebujadas por una vaharina que se posa sobre el amanecer
Son distancias que brincan de silencio en silencio
inexplicables desasosiegos que retozan de olvido en olvido

Las mujeres que me visitan
tienen los pies tan pequeños, tan pequeños
que sus pisadas no se notan.
Tienen la boca henchida de palabras que tarde o temprano serán besos o espejos
y el corazón tan herido por sales y gruñidos
que sus latidos son una brisa muda
que irriga la piel del silencio, la piel de la distancia

ME DECLARO CULPABLE

Me declaro culpable
de criminal impaciencia e inexcusable melancolía
de evadir el impuesto a la risa
de no tener tarjeta de presentación
de ejercer ilegalmente la profesión de destripador
de portar a diario un bolso cuyo contenido ignoro por completo
de conducir carros de supermercado en total estado de lucidez
de profanar silencios ajenos
de omitir detalles fundamentales y fundamentar omisiones imperdonables
de usar talco desodorante en los pies
de no haber pasado la página treinta de "La Teoría de la Metacrítica del Conocimiento"
de dormirme en una película de Wenders
de haber visitado ciudades sin salir del hotel
de acostarme con una estrella fugaz y despertar con toda una constelación
de escuchar canciones de Sandro en mi personal estéreo
de haber transmitido por radio informes de temperatura y humedad sin consultar al Servicio de Meteorología
de haber desvestido santas y vestido demonios
de no haber alcanzado la absoluta certeza de la existencia de Dios
de hablar y callar más de la cuenta, ambas cosas a la vez
de haber sustentado seriamente y durante largos años necedades como "El camino de los excesos conduce al palacio de la sabiduría"
de jugar a la ruleta rusa esperando ganar un oso de peluche
de no haber puesto todo de mi parte
de vivir y morir al día
de no haber tenido siempre el coraje ni la consecuencia
de no haber hecho mucho más que lo bastante
y también me declaro culpable de todo lo demás

ESOS OJOS QUE DESDE TAN LEJOS SOBORNAN A LA MUERTE

Ese jardín en que los pájaros se reúnen a conspirar
y la intratable galerna escoge ser el cordero de los vientos

Esos ojos que desde tan lejos sobornan a la muerte
esparciendo los pétalos de una flor aún no regalada

Esa pálida ilusión que aflora en la piel de la mañana
para resolver la siempre llorada ecuación de la distancia

HAY VOCES EN MÍ QUE HABLAN MÁS FUERTE QUE OTRAS

(Pintura de Marcial Miranda Larrahona, París)
Hay voces en mí que hablan más fuerte que otras
Voces que se pasean por los andenes esperando la partida de trenes que se detienen a recoger pasajeros en estaciones que ya no existen
Voces rescatadas de hogueras y precipicios, de prisiones y crepúsculos
Voces que hablan idiomas aprendidos en otras navegaciones, en otras infancias
A veces todas las voces hablan al mismo tiempo
Pero siempre hay voces que hablan más fuerte y más claro que otras

Voces sin plumajes ni arreboles
Voces de ausencias
Voces que se invocan unas a otras
voces mancas, cojas, torpes, ridículas, mudas, obesas
Voces mutiladas por la ciencia y la virtud
Las voces de los que llevan el corazón al zurcidor chino una vez por semana
Las voces de los que no caben en ninguna parte porque son demasiado o muy poco

Hay voces en mí que hablan más fuerte que otras
Voces que un día cualquiera comienzan a escucharse unas a otras
Son voces rescatadas de hogueras y precipicios
de cruces y naufragios
de prisiones y crepúsculos
Voces que hablan idiomas aprendidos en otras navegaciones, en otras infancias
Voces que se preguntan a lo menos dos veces al día en qué mes del año da sus frutos el árbol del silencio

HAY DIAS EN QUE LAS PALABRAS

Hay días en que las palabras me dejan esperando en una esquina
que no llegan a la cita, que juegan a las escondidas
Hay días en que hacen piruetas en los dinteles de las casas más viejas del barrio
donde viven ancianas que se niegan a devolver los balones que los niños arrojan a sus jardines

Trepan a árboles que nadie sembró
se sitúan en ramas inalcanzables
se creen frutas prohibidas
Son como niños corriendo para hacer girar su remolino

Entonces mi grito es un anillo enterrado bajo piedras lunares
la antesala de una lucidez rescatada a dentelladas desde las fauces de lo indecible
y todo es una incitación a tenderme en esa pulcritud de los silencios
donde los ancianos acuden a canjear sus recuerdos por magnolias

TE CONDENO

Te condeno a vivir sin esa brisa que desparrama la ropa tendida
a vagar desnuda por los purgatorios de la memoria
a ser cada noche un eco incipiente de luz
a viajar sin trayecto, sin velocidad

Te condeno a olvidarte y a olvidarme
a ser el mudo capullo que arropa el hastío
la inhóspita niebla que se posa en el lomo del día
el vino que tiñe de negro la antesala del olvido

Te condeno a no llevar en la frente el signo de mi deseo
a no recibir jamás el rayo prismal de la mañana
a transcurrir sin pinceles ni ciruelos
a carecer de geografía, de mesa y de balcón

VOY A DEJAR ESTE DIA PARA VIVIRLO MAÑANA

Voy a dejar este día para vivirlo mañana
Hoy nada me hará salir del lecho
hasta recobrar a lo menos dos de mis cinco sosiegos elementales

Nadie aplazará nacer o morir por mi causa
Nadie se va a olvidar de mí ni yo me olvidaré de mis asuntos
Nadie querrá llevarse a casa este tacto algo sombrío que hoy no tiene ganas de salir a buscar

Voy a dejar este día para vivirlo mañana
No pienso bañarme ni lavar los platos
Me declaro cerrado por duelos futuros

Quedarán intactos sobre la mesa del comedor
los mil cuatrocientos cuarenta minutos que hoy postergo como cualquier otra cita
Mañana a primera hora los viviré de un solo sorbo

Nadie perderá ni ganará la virginidad debido a mi conducta
Nadie extraviará la razón en una agraz espera
Nadie me acusará de vana insumisión o abandono de deberes

Voy a dejar este día para vivirlo mañana
Voy a dejarlo planchado y colgado en el respaldo de una silla
para ponérmelo apenas el sol roce mis cortinas azules

UN VIEJO QUE JUEGA CON ARAÑAS ME BESA LOS PIES

Camino descalzo por una playa de vidrio molido
Mi ocasional silencio cruza una bruma de lágrimas evaporadas
donde alguien extravió ayer una maleta llena pájaros que alguna vez bebieron sangre

Una mujer que pronto dará a luz me besa la frente, la terrible frente
Un niño que no sabe hablar me besa los párpados, los terribles ojos
Un viejo que juega con arañas me besa los pies, los terribles pies

CUANDO AMBOS MUEREN EL MUNDO SE TERMINA

Un hombre que sobrevivió a tres guerras y una muchacha que conversa con las moscas coinciden en ver y mirar

Están tan contentos de haberse encontrado que todo aquello que tocan se transforma en agua

Entonces el aire se vuelve tan terso que uno se pregunta para qué sirven los párpados

Alguien nace cada vez que ellos despiertan
Alguien despierta cada vez que ellos nacen

Pero cuando ambos mueren el mundo se termina