24 febrero, 2019

FRUTAS DE LA MUERTE

Amahi Mori, dibujante japonés

Esas frutas de la muerte
que llevas en los sitios donde te amo
me muerden el paladar
me sedimentan
me dulcifican
me estrenan
me intrigan
me alimentan
me convierten en parte de ti
me hacen creer en todos los dioses

Esas frutas de la muerte
esos ríos de cauces esporádicos
ese pretérito por venir
ese extravío de hallarte
esa nieve no blanca
ese deseo infinitamente consumado
esa resurrección sin deceso

Esas frutas de la muerte
de la Pequeña Muerte nuestra de cada día

22 febrero, 2019

ANZUELOS DE LUZ


"Escalera", Vladimir Kush, Rusia

Yo solía abordar trenes de carga rumbo a ciudades de calles esmaltadas por el caldo de las lunas 

Casi siempre llegaba cuando el vino ya se había acabado

y a nadie le que quedaba saliva para gastar en discusiones que se prolongaban hasta el amanecer

La lluvia era como una novia casándose sin el consentimiento del padre 


Mis ojos enfurecían al sol

Las hechiceras me sanaban de terribles dolores que en realidad nunca había padecido 


Mis destinos eran siempre capitales de países en guerra

Pero yo sabía que tus ojos eran dos anzuelos de luz

Dos inmutables dogmas de una fe recuperada a mordiscos
Dos anclas arrojadas desde la indecible altitud de una nube de carne 
Dos estanques de agua bendita 
donde los inventores de pecados 
podíamos nadar lejos de toda mirada escrutadora





10 febrero, 2019

TANTO



"Observatorio", Gina Intveen, Chile

Tanto,
que los ojos se me atrincheran
y se quedan esperando
esa espuma de luz
que les pones al frente

Tanto,

que la noche pasó a ser
un círculo
lleno de horas 
ajenas

06 febrero, 2019

HABRÁ QUE DESCRIBIR


"Recuerdo sombra", Carolina Gimeno, España, 2012

Habrá que describir
con palabras más precisas
ese súbito rubor
que escala las mejillas
(inútil sombra
sin párpados ni signos)
se escurre entre las horas
y nos deja para siempre
con el olvido incompleto

03 febrero, 2019

NO HACE FALTA MORIR




Gregory Colbert

No hace falta morir 
si tienes una abuela
añosa como el árbol reencarnado
que en las apacibles tardes de domingo
cuando todos duermen la siesta
se desprenda de sus cuerpos
y te dé permiso para llorar
hasta pasado mañana

SIESTA DOMINICAL


"La siesta", Ramón Martí Alsina, pintor catalán (1826-1894)


Al fondo del pasillo
llora la copa vacía
su lágrima de vino

Pasa un desconocido
y me presta un sueño
para la siesta del domingo

Las hojas regresan
casi verdes
del suelo a las ramas

02 febrero, 2019

SIEMPRE TU CUERPO

"Los amantes en las lilas", Marc Chagall

Siempre tu cuerpo será una pregunta
infinitamente respondida por esa voz 
que anclada al fondo de la mañana
me convence de desertar de la muerte


Y en esos blancos pétalos de luz
olvido que fui la espuma de un mar sin orillas
y como un niño que aún no sabe leer
allí averiguo la historia del universo

01 febrero, 2019

EL PECADO SIEMPRE ES ORIGINAL


Alexander Akhanov, Rusia (1957-)


Si las estrellas hablaran 
seguro que dirían:
ella 
es tan hermosa
tan buena
tan pura

tan inocente
que Dios en persona
le dio permiso para pecar...
un poquito

Menos mal

que su gato
único testigo
de lo allí acontecido
además de discreto

es 
absolutamente ateo